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XXVII - La Maglia |
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Ogni onesto cor gioisce
or che al lubrico indagato
hanno i giudici indossato
una corta maglia a strisce.
Il partito è quel che resta
d'una serpe senza testa:
si contorce nella rabbia,
alza nuvole di sabbia.
Si dissolva scaglia a scaglia
quella putrida canaglia
che ha ridotto in mal arnese
questo stolido paese.
Sol curando l'infezione
si riprende la nazione:
ma occorran vent'anni almeno
per disfarsi del veleno.
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